Догоревший день на закате
Измазан ссохшейся кровью своей,
В перепонке ушей, как в набате,
Глухой ропот прожитых дней.
Веки набухли, обвисли:
Старость, как не лечи.
Хочется сжечь свои мысли
Словно полено в печи.
Что я думал- не важно,
Мечтал о чем- это смешно.
Меркнет пламя во влажном,
Так и мне все равно.
Отсыревшая почва под ночью
Мягче досок постели моей.
Устал бремя событий волочь я,
Жаль, что нельзя побыстрей.
Жаль, что помедленней тоже
Секунды не могут потечь:
Я бы для смерти, быть может,
Впрок заготовил речь.
В речи той было б желанье,
Требованье было одно:
Чтобы раздумий метанье
Ночами головы мне не жгло.
Чтобы не думалось много,
Меньше чтобы желал,
Ведь по воле убогой
Столько грехов совершал.
Был я свободен, быть может,
Но счастье живет в уголке-
Без воли сомненье не гложет,
Без мысли живут налегке.
Речь к смерти
© Copyright: Лужа Московская, 2016
Свидетельство о публикации №116070806839
Свидетельство о публикации №116070806839
Рецензии