Забрало поднял... Дрогнул враг...
Во взоре виделся напряг...
И меч булатный, в вершину воткнут,
зазвенел,
И враг как-будто посерел -
На милость сдался?
Иль скрить страрался
Стыд и страх,
Но в колких выпуклых глазах
Таилась ненависть...
И пусть!
Он струсил и на сердце грусть,
Неудовлетворение,
Аж, до кипения!
... Шлем кинул долу...
И не почувствовал укола,
Что нанесён из-подтишка...
Он ухватил, в горячке меч,
Взмахнул и голова слетела с плеч...
А пот лил градом...
И лёг он рядом.
06.07.16
Не поединок...
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2016
Свидетельство о публикации №116070806452
Свидетельство о публикации №116070806452
Рецензии