Поле от боли корчится,оно – словно постель
На которой сражаютя два неистовых войска,
Освещенных мерцающим солнцем.
Монах изнутри сияющий среди боя шагает
Он как лодка идущая вверх
По реке из огня крови стали и криков.
Прощенье уже невозможно,
Смерть в танце своем будет кружиться
Пока не развеет все души от тел…
Небо скрежещет и кренится медленно.Это конец…
Зачем пришел сюда светлый монах? –
Надежде закрыть глаза,возвращенье отпеть,
Взять в руки всю боль и швырнуть ее перед теми
Кто видит поле смертельно больное войной
Лишь на бумаге,лишь как праздничный стол…
про войну
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116070804341
Свидетельство о публикации №116070804341
Рецензии