Приходят к нам гробы без фио…
Холодны,… даже на жаре…
Забиты цинком, вкось и криво…
Так оставляют… на дворе…
Не голосят,… всё как-то тихо…
По деловому,… подпись здесь…
И – никому, чтоб я не слыхал…
И – залпом водки, с ахом, тресь!..
Вот,… весь салют тебе, сыночек…
Сейчас встречают тишиной…
Наверно,… лучше среди дочек…
Чем сын,… не мой,… и не домой.
2016.07.08
Прости
© Copyright: Михаил Кимбер, 2016
Свидетельство о публикации №116070803358
Свидетельство о публикации №116070803358
Рецензии
