Завершая сезон

За этим весенним небом сегодня скрыто мое послание. Свободной формой довольствуюсь редко, все чаще пишу лишь признания. И дело даже не в том, что не услышанным быть не сладко. Дарю свободу мечтам, но последняя стала вдруг психопаткой. Разбросанный текст заполняет пробелы моих неустанных блокнотов. Читающих тьма, но считаю, что все они созданы знать "Идиота". Проигранных строчек полно и полно здесь не принятых отговорок. Мое утро начнется с кофе и с пустых неосознанных разговоров. Дождь так и валит в асфальт, проломив взгляды толп к озлобленным недрам. Спускаясь по лестнице вниз, не забудь, что ты ддолжен спустится вниз первым. Я пишу чаще так непонятно, запачканным словом и так не красиво. Мне неважно, что ты не поймешь, ведь ты знаешь, из слова не вырастит сила. Изучив на своем и поняв свое я, я не бережно выброшу в топку. Все, что я даровал, все, что ты не читал, будет сброшено под диктовку. Завершая сезон этих ярких листов, я доволен и в тихое море. Мне плевать на все то, что ты ждал от меня и плевать, что ты недоволен.