Я

Растерян. Не растерять бы свой талант среди погрязших судеб в грязь, среди истерик. Я как и вы дорогой вверх, но чаще медленней. По полкам разложив свое, тону, цепляясь мыслями за этот рваный берег. Вы рядом. Так близко, что порой мне кажется, меня преследуют, но вы лишь перед.
Здесь победит один. Он в годовалом марафоне ищет стиль своих картин и не находит. Не разобравшись в своем "я", других не тронет. Да и не так уж важно, что для вас "никто", почти, что каждый человек на вашем ярком фоне.
Вы не привыкли понимать людей, что мыслят шире, ведь вам достаточно знакомых без мозгов, но ведь паршиво? И как нам дальше размышлять? Зачем нам думать и страдать? Ведь мы способны "в это время" только жечь и прожигать, все то, что было нам даровано! Скажи, а это чем-то обосновано?  И вот опять, зачем нам голову включать? За нас решили, мы не в праве возражать, ведь мнения у нас и своего почти что не осталось.
Внушить вам жалость. И я не буду вас прощать за то, что в вас нет мыслей, есть лишь шалость, к которой вы прибегли, взяв её с той полки: "Ладно, лишь бы не мешалась!".
Совсем не жаль, что вас я не пойму и вам в ответ не нужно понимать меня.
Я так живу, я так живой и знаю, что мне жить своим, мне не понятным, "я".