Крик поэта

Я устал от противной жизни.
Что за смрад по Москве плывёт?
Мне бы хлопнуть себя о вишню,
Что впрямик под окном растёт.

И ненужно мне милости Божьей,
Обойдусь как тогда - на заре.
Ты побойся меня тревожить,
По ненужней - хромой ерунде.

Я родился с натурой поэта,
С гордым сердцем и рваной душой.
И не стоит давать мне советы,
И учить как крутить головой.

На затылке Москва мне оставила,
Шрамы улиц своих - площадей.
Вам бы только кричать по радио -
Он мошенник просторных путей.

Мне Мамулечка родная, с детства,
Говорила - учись по уму.
Только шелест в дверях она слышала,
Хулиганом я слыл в берегу.

Эх Россия, моя ты родимая,
Синяки во мне так же живут.
И меня так же предали ироды,
Как тебя в сорок первом году.

Никогда не стонал я от боли,
Не просил себе раны латать.
Черной кровью своей захлебываясь,
Продолжал над всем миром летать.

А теперь я питаюсь обидами,
Жизнь идёт свои млечным путём,
Только раны мои стали видимы,
И латать я их стану мечом.

Мне плевать на подонков и неучей,
Молодежь убивает себя.
Порошками и всякою нечестью,
Всю историю нашу кляня.

Но однажды Пегас мой вернётся,
И посадит меня на крыло.
Облетим мы тебя - сторонушку,
И создам о тебе полотно.

Невозможно убить нас обоих,
Невозможно предать нас суду.
Я готов получать по морде,
И латать свои раны в бреду.