Когда мыслей в голове на книгу трехтомную

Когда мыслей в голове на книгу трехтомную,
Но с трудом хватает на белых стих,
Я забиться предпочитаю в комнате,
Пусть лучше думают, что я псих.
Но мне так легче справляться с депрессией,
Кулаками стуча об стол,
Разговорами тут не поможешь,
Здесь сгодился бы, пожалуй, ствол.
Свои нервы я дрессирую в одиночестве,
А не у всех на глазах,
Чтобы сильной быть на людях,
Нужно куда-то девать свой страх.
По привычке в бутылку складывать,
Или запихивать в стихи,
Но не возможно себя не радовать,
Когда ты – это просто ты.
И казалось бы, чего же легче
Один выстрел меткий в висок,
Твои мысли, твоя депрессия
Кровью хлынут в пол, в потолок.
Будут стены ими забрызганы,
Пожалуй, лучшая из моих картин,
В этой жизни я на обочине,
Помещенная в карантин.
Да и не в жизни я, скорей в существовании,
Особая форма реального сна,
Что скажут обо мне на прощание?
«Ей было двадцать. Она умерла»?

И поэтому, когда мыслей на книгу трехтомную,
Но с трудом хватает на белых стих,
Я предпочитаю закрыться в комнате,
Да, возможно, я тот еще псих.
Я предпочитаю кричать, заглушаясь музыкой,
Плакать, об стены сбивать кулаки,
А не советы дурные слушать,
От людей, чьи жизни тоже не хороши.
Я коньяк предпочитаю бокалами,
Или вино бутылками пить,
Так, я привыкла зализывать раны,
Привычку эту не изменить.
Зато на утро свежее, пустая голова,
Можно в стихи рвущиеся записывать,
То, чем так болела вчера.
И никакой тебе там депрессии, никаких слез,
На день можно поверить,
Что все это было не всерьез.

[18.02.2012]