Патриаршие ждут

Засыпает Москва. Серебрится туманное кружево.
Патриаршие вновь настороженно ждут... но кого?
Не тебя ли, правитель далекого города южного,
До последнего веривший в истину старых богов?
Не тебя ли, префект Иудеи, покоя не знающий
На века - лишь за то, что казнил одного из бродяг?
Снова видишь во сне силуэт, над долинами тающий,
И луна зажигается в небе, как будто маяк.
Патриаршие ждут. По аллеям гуляют прохожие:
Черный кот, да колдунья, да рыцарь на черном коне...
Да мужчина. Ты вроде бы видел кого-то похожего.
В Иудее? А может быть, в Галлии? Или во сне?
Ты шагаешь на свет. Будь, что будет. Твое покаяние -
Это сны, по которым ты мечешься ночи... века...
"Ты свободен теперь" - тебе кто-то шепнет на прощание.
Ты шагаешь на лестницу в небо: "Прости дурака".
_________________________________________________________
Работа, в ходе которой я регулярно пишу всякое про экскурсии в "нехорошую квартиру" Булгакова, провоцирует и мотивирует. Лирический герой - для тех, кто не признал - пятый прокуратор Иудеи, всадник Понтий Пилат.