Не получилось охмурённой корки –
Она отныне бледно отдыхает.
Там в подворотне лишь стиляга бает,
Снимая с мадмуазель почтенно норки.
Ну расскажите – нынче кто в восторге,
Если костыль вместо ноги безволит –
То, может, правда стыло псина воет,
Почуяв мертвечину где-то в морге.
И кукиш-мякиш соизвольте в топку –
Глаголят падлы, по углам кучкуясь,
Колотят патлы, будто не очкуясь
Перед такими же, в ком нету толку.
А домочадец вдрызг обескуражен
Ходить, увы, в дворах по чеpепице,
Не оказаться чтобы вновь в больнице –
Ему кусочек счастья каждый важен.
Вот и поэтому он так заряжен,
Где мразь глумится над народом стойким,
Что сдюжит и похабной гнусной порки
От тех, кто вроде бы в мундир наряжен.
И непонятно, кем на трон посажен –
Но власть вершит, как изверг из проулка,
В котором бедствием кончается прогулка.
Изверги из проулка
© Copyright: Дмитрий Луг, 2016
Свидетельство о публикации №116070705764
Свидетельство о публикации №116070705764
Рецензии