Ода хромому скрипачу

Спокойной, чуть хромающей походкой,
Он ковылял туда, где виден лес.
Полы его пальто скрывали стук нечёткий,
Когда на ногу деревянную он опирал свой вес.

Была незримая печаль в его движеньях,
Была манерность здесь и простота,
Но знал лишь он, а все были в сомненьях,
В ноге его есть что-то или пустота.

В тавернах, барах и харчевнях все его любили,
За ту игру смычка и пальцев перебор,
«Хромой со скрипкой», так над ним шутили,
Но вряд ли кто заглянет за его забор.

Не много он просил за те свои услуги,
Что радость приносили всем купцам,
Но знал ли кто-то все его заслуги,
И скольких он отправил к праотцам?
 
Сегодня он, придя в харчевню ту, не сел за скрипку,
Он отстегнул протез, поставил у стола.
Сказав, что не уйдёт, не скрыл свою улыбку,
А портсигар достал, и попросил огня.

Закатом встречен был огонь пылавший,
Сирены полисменов выли там и тут.
И был один лишь он, всю правду знавший,
О том, как он исполнил этот страшный суд.
10.2013