Томик
Первый маленький томик, поэзии моего сюрного детства, разлетелся в пух и прах о будни серьезного мужика. Ударился, отпружинил от пуза и улетел теряя листы. Из них выпадали ласты, велосипед и мосты. Прощай, сказал я ему сипло - пил вчера водку, вот и отшибло. Теперь пишется томик у сына, а я тихо радуюсь, завидую и подстелаюсь, периной. Чтоб ему помягче падалось. Эх что-то меня накрыло. А ведь у него, отца, только половина. Из-за стремления к перине. Наверное так у всех бывает, родители на себя забивают, когда томики их улетают. Вот такой вот компот, не помню когда впервые попробовал шпрот. Улетел тот листочек, от сердца и почек.
© Copyright: Герыч, 2016
Свидетельство о публикации №116070704378
Свидетельство о публикации №116070704378
Рецензии