Поднятие крышкой консервной заката,
очередь от человеков в халатах,
финальная секунда жаркого дня
и все… смоталась пленка…. и нет меня….
Пуля, не пойманная в ладошку,
смерть, не как в детстве, не понарошку.
И только в Москве, на бульварах цветы
и нежная, свежая, зовущая, ты
и солнечный, каменистый, сухой дождь,
ни капли мимо – в раскрытых глазах, по щекам,
за красное афганское небо…. А ты все зовешь,
за миллионы полетных миль, но не там.
Афганистан, 1989
© Copyright: Михаил Месонжик, 2016
Свидетельство о публикации №116070703606
Свидетельство о публикации №116070703606
Рецензии