Семь осколков снега

На священном абаке мне демоны годы считали,
поражаясь песку из клепсидры судьбины взаймы...
Я же нервно ворчал...
Ведь теперь я успею едва ли
забежать в горизонт до второго пришествия тьмы.
Копошился в траве, разрываясь меж смыслов равнины
этих трудных начал и почти что пустых теорем,
над которыми гнут чьи-то шеи, надежды и спины,
завлекая немых тишиною финансовых схем.
Раскачать бы июль...
Да чтоб так, как внизу не мечтали!..
А потом перепрыгнуть сквозь время в морозный январь,
и напялить мечту на макушку подаренной дали,
полагаясь на фарт, о котором судачили встарь.
Оглянулся...
Вдохнул...
Расписался под фейковым текстом...
Рассмеялся весне и её дорожающим снам...
Я ведь понял давно, мне не хватит для траура места,
если траур - и есть опалённая снегом весна...
Если в вечных словах даже время себя не находит,
отражаясь в моментах ещё не разбитых зеркал,
чья немая покорность мелькающих рядом заводит,
намекая на шаг с безупречно законченных скал.
Остаётся искать, находить и уже не сдаваться,
полагаясь на тех, кто границу давно одолел
между страхом уйти и надеждой навеки остаться
виноватой улыбкой за то, что дожить не успел...