У смерти глаза цвета талька,
Запах сальных немытых волос,
Шаг верблюда, идущего вдаль как
Только тот, по кому этот воз.
Возле платья её кружит ворон,
Сам наряд и есть сотканный мрак,
Пару раз чуть меня уже город
Не вписал в её список наград.
Но был вычеркнут с этого списка,
Благо, да строчку тут же нашёл
В прочих реестрах, скрыт в них, как
В изнанке штанов вшитый шов
В виде того, кто забыт. Всё же
Мы избирательны в людях.
Хоть здесь судим прежде по роже,
Отвечать по начинке там будем.
Реестры
© Copyright: Михаил Книгин, 2016
Свидетельство о публикации №116070710362
Свидетельство о публикации №116070710362
Рецензии