Серые пятна

Сюжеты судьбы никому не понятны,
Но в них, почему-то, есть серые пятна…
На жёлтых страницах пустых диалогов
Тех пятен не мало, тех пятен не много…

Как будто писатель, устав от работы,
Дела отложил в тихий вечер субботы,
Но он не закрыл те чернильные краски
И тут пронеслась его белая хаски…

Не то, что б собака была озорная,
Скорее, от возраста, сильно слепая,
Мешать не хотела  хозяину точно:
Ему дописать бы последние строчки!

Но что тут поделать, она лишь хотела
Своим появленьем нелепым и смелым
Улыбку разжечь на лице столь усталом:
«Смотри, мой хозяин, а счастье ведь в малом!»

Но вышло иначе у старой подруги…
Писатель взял хаски в огромные руки,
Взглянул на бардак, посмотрел на собаку,
На новую, черной что стала, рубаху…

Слегка покачнулся в немом изумленье
И тут на него снизошло озаренье!
Он сел, полистал те страницы, что в книге
И понял, как мало в них было интриги!

Пустые клише, однотипные фразы,
Истории, где все сияют, как стразы…
К себе подозвал «черно-белую» хаски:
«А знаешь, ведь были глупы мои сказки!

Не может быть счастья без криков от боли,
Не все могут люди иметь силу воли,
Не может быть жизнь столь простою и легкой,
Порой на тебя она смотрит с издёвкой!

Но мы ведь на то и кудесники мысли –
Должны показать, что так много зависит
От нас, от самих, и нет глупости в этом:
Мы сами судьбу наполнять должны светом!

И то, что разбросаны серые кляксы,
Не значит, что трудностей надо бояться!
То значит, что жизнь преподносит уроки,
Скрывая от нас слишком глупые строки»…

Погладил писатель любимую хаски,
По миру раскинул те странные сказки…
А мы их, не ведая, сами поймали
И в чём-то героями, кажется, стали…

И пусть нам сюжеты ещё не понятны,
Мы знаем, откуда там серые пятна!
И там, где они, мы историю пишем,
Которая нам уготована свыше…