И. Б

Меня всех больше волновало
несочетание времён:
в тот год, который я рождён,
того, кто нужен мне, одели в тёмный саван.

На гроб бросали комья глины, труп
(наверно, разлагался), глазами в небо
уставившись, не видел ни звезды. Стук
неродной земли, кидаемой на крышку гроба, что кирпичи от "Лего",

стрелой летя за тысячи км, вдруг
прекратил существованье. Как будто вовсе не был.
*
В бессилии хватаясь за язык, его познать не можешь шифр –
слагаешь на потеху строки. Стыд
– коварнее шестьруких Шив –
потрясывает истиной: твой разум начисто отмыт.

Тому не приходилось мучить сердце, пытать его,
стремясь из глубины достать почище автоматов и "Катюш"
слова, что бьют без промаха. Старательный,
прилежный, ты не стоишь пяди. Твои стихи хладнее стуж.

Чтоб в глотки класть слова горячими и оперировать каратами,
себя сначала через мясорубку провертеть. А ты не дюж.
*
Мы растеряли всё – от радости любить, касаться душ
до счастья искренне смеяться.
Простите нас, Иосиф: глубже луж
не быть нам.

Подпись: дети потре****ства.