Посвящение Василию Шукшину

 Часть вторая.

Давайте задумаемся о тех ориентирах,потерянных безвозвратно, о людях, отождествляющих эти понятия.Они маяки в ночи,пусть вдалеке,пусть в ночи с дождем,но они есть и они продолжают светить нам ,показывая правильные ориентиры в жизни,эта та субстанция сконцентрированной нравственности,духовности - без которой мы просто потеряем самобытность,свою суть, национальную особенность,  окраску,черты,узнаваемость характера,как Великой Русской  нации.С такими маяками мы всегда у себя дома...и мы никогда не растворимся среди других народов,просто мы вот такие по- особому заквашенные:

.... артист,писатель ,режиссер- из мужиков,
Как Лев Толстой,вернее,князь с мужицкою натурой.
Соха им сваха и сноха, а кнут плетеный сыромятной кожи-
Брат двоюрдный, а кто же брат родной?Кто впереди сохи,
Ну,значит конь- рысак Орловский,с желудком ,наполненным овсом.
Отчаянный мужик- гигант,что души открывает настеж  сходу.

Ушел от нас как- будто бы не уходил,не умирал -скорее вышел..
По меркам нынешним никто- одна рубашечка из белого нейлона,
Две пуговки с душою к людям на распах. Вот это ,брат,совсем по-Русски
И смерть на людях ох,красна и чтобы волос черный вился на  мужской груди,
Что с колокольным голосом внутри,прижатою к груди березы белой!
Ах! до чего ж березы это любят. Ухмылка бренд с щербинкой меж зубов,

Как раз для папироски "Беломорканал,как платина,как золото в веках,
Как блеск звезды далекой,что быстро ,ярко,щедро осветила нас!
И брюки в сапогах со скрипом берестовым,где хлоркой выжжен номерок В.Ш.,
( в основание,в закладку сапога вшивалась береста ,находящая друг на друга и при ходьбе издававшая характерный скрип. Отсюда и название " Сапоги со скрипом. от автора,являясь профи могу подтвердить все именно так.)
Мизинец в сторону немного,а вот застрял,застрял в душе,как кость,
Вершинами Уральского хребта,он позвоночник в нашем  теле.
Должно быть он ушел,как Лев Толстой,  с смертельно-раненной душой,

Кропя на землю кровью,он полз под танк по первоснегу
Зажав рукой чеку гранаты,другой зажав простреленный живот.....
Обидевшись на нас -на всех: на церковь,на царя,что бросил нас в последнюю минуту.
..Он шел от Бога к нам,как пилигрим,неузнаваемый  никем!
устав прилег с краю дороги,не  сняв сапог,покрывшись саваном
Дорожного плаща,вздохнул в последний раз- весенним воздухом,настоем вербным

И спрятал взгляд мужской шершавою ладонью.Упрямых прядь волос еще живых,
В движенье дум беспомощных теперь над плотно сжатыми губами,
Для всей страны дарившей нужные слова надежд,в стране,где главный
Аргумент -решетка ржавая на всех!Слова ,как натуральный Русский хлеб-
Вот ,вот из печи,как раз к столу,как раз в строку,как горький вкус
Калины красной.Нам показалось вдруг,что мы оглохли в этой тишине,

Без них ,без этих слов простых и в тоже время крайне очень веских.
Мы как то вдруг  поникли головой- осиротев без глаз,  сопереживающих  за нас,
За всех, страны сгоревшего села,страны ,где соком плакала береза!
Улыбки краем тонких губ,казалось бы обыкновенного,невзрачного мужчины,
а это был святой былинный богатырь иль божий перст,что жил средь нас
Совсем немного .Макарычи,Василичи Вы наша соль земли ,Вы наши Кирваракенские

Створы!Как не хватает Вас порой,чтобы понять ,где мы,куда идем?
При жизни распознать бы сразу Вас...Позта роль,художника,писателя сложна,
Трудна- быть там всегда,где острие ножа! Могила ощетинилась холмом,
Захлопнув челюсти над ценным грузом,сказав,- теперь он мой,оставь поэт,
Пустое все- всему свой срок,пиши свое,пока есть время! Я вам последний терапевт....
Нам есть о чем друг другу рассказать,с больной затравленной душой

Лечиться будем много лет подряд в безмолвной,вечной тишине,
В тени березы надмогильной! А Вам оставлю жухлый лен полей воспоминаний,
где цапля на одной ноге,пасет своих лягушек диких на болоте,
Околицы полей с дорогой в небеса,как приговор песочные часы на неизбежность
Встречи Вас со мною,избы немой укор с огнем в одном глазу ее лампадки тусклой,
Старушки одинокий силуэт,что посреди дороги сельской,глаза подслеповатые ее

,Что ждут через пелену слезы,детей своих домой,руки сыновьей,как опору,да,
Повалившийся забор- плетень в попытке тщетной приподняться!
Эх! Русь моя,люблю тебя и не люблю одновременно за боль,тоску звезды далекой,
Что тает вечно в небесах,святую преданность души, всегда покорные судьбе,
Старух беспомощных в гробах с испитыми телами до конца в одеждах
Смертного белья,в тумане ладана кадил над образами,с  огнем свечей ,

Что в накрест сложенных руках в дорожках напряженных синих вен!
Без нас ушел,включенный в цикл времен,как солнце, встретился с землею,
Как Клязьма с Тезой, слился воедино,а я живу росой прибрежного куста,
Пригреет солнце нет меня.Без них таких как он мне жизнь экранная,да и вообще,
Вся жизнь бессодержательна,пуста,подобно облаку осеннего дождя
С набором фраз и слов,что льет слова без сожаленья,  подкожным жиром про запас-

Она толста,наигранна,не откровенна и ,как мне кажется, совсем неинтересна..
Но если вдруг война и лозунги "за..за..за,нет я не пойду за место
У корыта,за пироги  трехсот рублевого предвыборного дня! Тогда за что,вообще, идти?
Я буду драться до конца за вышитые рукава орнаментом рубах славянских,
За родовер,за старовер,за Православных христиан,за иудей,за мусульман всея Руси,
За конопушки солнца брызг на девичьих телах, за тонкий стан березы той,

Которую обнял Шукшин Василий, грибов детей ее по кругу, что мирно спят
В росе под звуки соловья,полян лесных в тумане- дымке утреннего солнца,
За тишину покой кладбищ Славянских и том числе,могилы той,где спит
С больной душой за нас за всех наш Русский богатырь, наш дон Кихот - Шукшин Василий !
Вот тут не кажется ,скорее аксиома,на все ,на все процентов сто,
Как солнце красное над чистым, снежным  Русским полем.