Время Не Себя

Она…
 Слепая пустота,
Такая хладная, родная.
С тяжёлой негою  тоска
Из камня плиты устилает.

Пьянящим ладаном овит
                Покой…
Здесь время ровно дышит.
И отмеряя век людской,
Щелчок секундной стрелки слышен.

Она - родная
Пустота.
В гранитный зиккурат одета.
И до поры хранит меня
От блеска звёзд,
Затёртых небом.

В утробе матери земли
Рождалась жизнь
И сердце билось.
И с каждой новой луной
Моя душа на свет стремилась.

Я видел сны о новых днях,
О небе, что морей синей;
О сладких травах и цветах.
Цветах,
Что стали в сотни раз милее
Всех драгоценностей земных.
О  милых тех глазах родных
И песнях, грустных, недопетых…

Душа как в жареве была,
Просила смерти,
Только лишь бы
Смерить ту боль,
 Что мне была,
Как приговор, как моя пытка.

Свободу мерят длинной цепью,
Но на цепи мне мир не мил.
Если любить, любить всем сердцем.
А умирать, то так, чтоб был,
                Конец…
Чтоб небо громом рвало
Заспавшийся в могиле мир

И с эшафота гарь и дым
Весть разнесли во все концы
О моей гибели,
Бесславной.

Но моё время не пришло.
Ещё не писаны те строки,
И я не я.
Я - дух чужой
Своих времён,
Своей эпохи.