Пыль

Туда, где мечты всерьёз -
уехать в конце концов,
где каждый облезлый пёс
не знает меня в лицо.
"Но где это?" - вот вопрос,
который звучит с ленцой.
И в мыслях отозвалось:
- Эк тебя!.. Стой!

В броне моего лица
тычинки пробили брешь...
Повсюду летит пыльца -
чихаю, хоть воздух свеж -
аллергик, и нет конца
цветениям - вот рубеж
терпения. Пыль - в сердцах...
- На тебе! Ешь!

А мысли почти как звук,
ведь что-то скребёт внутри
под сердца набатный стук.
И скрипом входной двери'
прервётся порочный круг
подъездных кривых перил.
Соседи засверлят вдруг...
- Вот тебе! Жри!

Пристала к виску хандра,
как будто сухой репей.
Расплавила всё жара
в уставшей душе моей.
От плахи и топора,
от звона стальных цепей
мой разум устал вчера...
- Что ж теперь... Пей...

Усталость колышет шаг,
как будто ковыль в степи.
Повержен коварный враг,
и сорван замок с цепи.
Теперь-то побольше благ,
и в рюмке уже - не спирт.
И всё потихоньку так...
- Ну тебя... Спи...