Мама.… Средь седеющих морщин,
с затаенной славой.
Кроется глубинный смысл
жизни этой – мама.
Мама, ты прости меня,
что бываю грубым.
Сердце плачет не со зла.
Язык бывает глупым.
Мама, как сказать? Как донести?
Всю тоску поэта.
Настрадалось, нажилось,
нам от жизни этой
Ну же милая, не плачь.
Всё да помаленьку.
Будет день – я буду ждать,
всё улыбки этой.
Мама
© Copyright: Паша Гуляй-Воля, 2016
Свидетельство о публикации №116070603708
Свидетельство о публикации №116070603708
Рецензии
