Устала кисть, душа устала
В его палитре спрятан меч:
Устала кисть, душа устала,
Легко ль взор мастера отвлечь?
И пусть на свете много масок,
Сквозь них действительность резка,
Его победа - яркость красок
И смелость точного мазка.
Куски разломанного мела
С какого бы начать конца?
Нет, это выпущены стрелы
Разить беспечные сердца.
Устала кисть, нет большей драмы,
В латуни выльется иль в медь?
Я знаю, милые, о, дамы,
Вы станете меня жалеть.
Горька сочувствия услада,
О, я б не стал её вкушать,
Зазря ласкать меня не надо,
Меня не нужно утешать.
Я не приму любви подмены,
Мне б к небу только налегке,
Натруженные вздулись вены,
Нет прежней силы в кулаке.
Искра горящая остыла
И к немощи вернулась плоть,
Я сделал всё, что нужно было,
О чём просил меня Господь.
За тем лишь мне дано уменье…
И я свой долг исполнить рад,
Быть цепью из большого звенья,
Строкой из тысячи плеяд.
И, наконец, она настала,
Эпоха суетных годин,
Рука художника устала,
Его виски полны седин.
То время взлёта и провала,
Пора иных забот и вьюг,
Кисть из усталых рук упала,
Возьми её, мой юный друг.
(январь 2016)
Свидетельство о публикации №116070507472