Дорос ли до шедевра

    

Писать  «шедевры»  может  всяк,
А  что  писать,  неважно,
Стихи  такие  как  сквозняк
В  домах  одноэтажных.

Когда  невзрачен  лексикон,
То  можно  шлёпнуть  матом,
Гудеть  с  ним  рьяно  в  унисон,
Чтоб  тухлым  стать  «салатом».

И  если  рифма  вкривь  и  вкось
Из  -  под  пера  струится
И  где-то  что-то  не  срослось,
То  есть  ли  смысл  так  биться,

Чтобы  смеялись  над  тобой,
Читая  эти  строки,
Наполненные  пустотой
Как  трескотня  сороки.

Вот  только  маленький  вопрос,
Дорос  ли  до  шедевра,
Зачем  его  класть  на  поднос
И  портить  людям  нервы.

Когда  совсем  таланта  нет,
Другим  займись  ты  делом,
Чтоб  не  пленить  «искусством»  свет,
Писать  по  лужам  мелом.

Из  этого  не  выйдет  толк,
Хотя  бумага  стерпит
И  примет  мутный  твой  поток,
Который  разум   чертит.

Здесь  каждый  волен  выбирать,
Писать  ли  вновь  шедевры
Скорее,  лучше  не  писать,
Чтоб  в  норме  были  нервы.