Мы подошли... Скажи, теперь куда? И что берём. Вернее, что оставим? Звенят щеколды золочёных ставень на пройденных в потёмках городах. От летних гроз клубится знойный пар. Растают люди мелким просом града. Сверкает дождь на завитке ограды в пустующий, забытый синий парк. И все, что накопилось, не забрав, мы перетянем памяти ремнями. Коней на переправе не меняя, меняем расписанье переправ. Уже теперь. И шест коснётся дна. И рябь рождает блики и фантомы. Но в сероватой тьме летят фотоны, приблизив свет волнующего дня. Умолкнут сожаления и звонки. И прошлое затянет паутиной.
... Благослови, и отвори пути нам,
Ты, кто за нами запирал замки.
Восторг. И вера. В сероватой тьме обыденности, слово Ваше и есть фотон света, волна тепла, деятельного смирения (оксюморон, и тем не менее). Я бы сказал, больше христианского стало в Ваших стихах, не мистически духовного. И это все так же прекрасно и глубоко.
ВВВ
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.