Я случайно связался с обществом полуживых поэтов,
Писателей, художников, фотографов и влюбленных.
Они много курят, пьют и хранят больше сотни секретов;
Как бы слабы они ни были, нет среди них побежденных.
Я случайно связался с полуживым писателем, к слову,
С писателем женского рода, прекрасным созданием.
Я ждал ее в парке, возле школы и караулил у дома,
Боролся с людьми, с жизнью, даже с сознанием.
Она задела меня, и на этом, сказал бы, наверно, точка.
За живое, за сердце мое, за мой камень внутри ограды,
К слову, ограда – моя тельная жесткая оболочка,
Мой мозг, что давно разучился подсчитывать даты.
И, наверное, я и являюсь тем самым полуживым поэтом,
Недотянутым к совершенству по причине лени,
Тем, кто стал зависим, тем, кто живет одним человеком
В жалком подобии жизни, с ней заодно в общей тени.
***
© Copyright: Без Вздоха, 2016
Свидетельство о публикации №116070300561
Свидетельство о публикации №116070300561
Рецензии
