„Дождаться бы мне третьей мировой,
ох, доберусь на танке до Европы“,—
у столика, в прокуренной пивной
танцмейстер борщик посыпал укропом.
„Ты слушай, слушай, нос не вороти“,—
втолковывал ему сержант ОМОНа:
„на табаку, цигарочку скрути,
да коньячок-то заедай лимоном.
Армейская, прославленная рать
пройдёт катком по прежним, нашим странам
и будешь польку-бабочку плясать
в самой Варшаве ты по ресторанам!“
Cемён Борисыч слушал визави,
а думал о задержанной зарплате,
как всё обрыдло, даже,— чёрт возьми!—
земная твердь на солнечной лопате...
Он, не спеша в привычный свой мирок,
к своим балам и ритма талисманам,
сметану добавлял в тарелку впрок,
на красном белым выводя лиманы...
В пивной
© Copyright: Соэль Карцев, 2016
Свидетельство о публикации №116070200494
Свидетельство о публикации №116070200494
Рецензии
