Априори...

Все закончилось.
Ни ненависти, ни боли,
Ничего того, что мучило нас дотоле.
Априори
Мы могли бы остаться в памяти друг у друга,
Но не остались.
Это, возможно, по причине расхода
Звука -
Расходовался, расходовался и мы замолчали резко.
И тут пришло осознание того,
Что судьба - это огромная хлеборезка,
Которая нас нарезает ломтиками и разбрасывает по свету;
Сердце в одной части, тело в другой.
Недосягаемо.

Лето
Уже на пороге. Луч прокрадывается в комнату, словно сыщик.
Он что-то ищет,
Вспарывает мне брюхо и тяжело дышит,
Достает душу,
Рассматривает и бросает,
Думает: «Может, она совсем из ума выжила эта босая
Девка, 15 лет на вид?
О любви какой-то пишет и говорит;
О жизни рассуждает так, будто бы видела, что она творит…»
Не понимает луч, - дура эта девка или выдающийся индивид…
Девка смотрит на луч, не прикрывая глаз,
Ослепляется
И молчит.

И какое нам дело до источников боли?
Мы - суть этой боли.
Не каждый, кто написал в жизни четверостишие, достоин
Назваться вершителем судеб и поэтическим смыслоделом.
А мне бы отдать кому-нибудь все, что я срифмовала припевом,
Куплетом
Вывернуться наизнанку, передав право поэтово
Недопоэтам,
Но не оставить себе ни толики,
Ни капельки
И ни грамма,
Никогда не взяться за то, о чем я еще не писала
И не планировать писать.

Это не дар – это хрустальное проклятие
С адом давящей силы слов.
Осталось только взять его,
Разбить его
И избавиться от оков.