Распахнулось окно.
Гроза.
По ветру тюль.
Дорогая, закрой глаза.
Что поделать – июль.
Дождь прольет, прогремит и уйдет.
Выйдем в сад.
Воздух медом из солнечных сот.
В каплях иглы дрожат.
Тишина.
Только шорох листвы.
Капель стук.
Всюду море слепящей воды.
Гром уходит на юг.
На скамейке разбухшей лежит
Позабытый том.
И огнем полыхает-горит
Просыхающий дом.
Мир омытый, притихший, хмельной.
Отгремела гроза.
Свежесть краски до рези живой.
И просохли глаза.
Гроза
© Copyright: Олег Горбушин, 2016
Свидетельство о публикации №116070103280
Свидетельство о публикации №116070103280
Рецензии