Вот и стал писать я хуже!

Вот и стал писать я хуже,
может даже не о том,
воробьи ныряют в лужи,
пес ругается с котом.

Где-то каркают вороны,
стаей носятся стрижи,
в небе точкой отдаленной,
ястреб, вражина, кружит.

Как он с неба камнем рухнет,
да на птичий прямо двор,
превратятся куры в тушки,
и пойдут ему на корм.

Ну и что же это вышло,
прямо скажем чушь и бред,
да мне критик скажет, ишь ты,
ну какой с тебя поэт.

Нету в виршах твоих жизни,
не звучит в них Божий глас,
лишь одни пустые мысли,
из набора слов и фраз.

Лучше бы тебе умолкнуть,
зачехлить карандаши,
а стихи свои на полку,
в дальний угол положить.

И забыть о них навеки,
потому как все равно,
тебе парень быть поэтом,
в этой жизни не дано.

Так мне скажет критик ушлый,
при очках и в парике,
и закажет себе суши,
под бутылочку саке.

Ну а я и не расстроюсь,
даже вида не подам,
лишь слегка нахмурю брови,
и налью себе сто грамм.

А потом пройду на кухню,
и повешусь на ремне,
разве стал писать я хуже,
подскажите люди мне.