Пишу стихи

Стихи пишу, как будто для себя,
И ни на что совсем не претендую.
На них не заработаешь рубля,
А бабок надо – вспомнишь мать родную.
Но вновь за ручкой тянется рука,
Чтоб записать рифмованные строки.
И как строка бывает нелегка,
Не скажет ум холодный и жестокий.
Зато когда удачно кончен стих,
Ты ощущаешь высоту полёта
И обзовешь себя, как буйных псих, –
В восторге от исполненной работы.
Ты можешь посмеяться над стихом, –
Есенин это делать не стеснялся,
Он в это время думал о другом,
А, может, о другой, сжимая пальцы.
Как сладостно рождается строка, –
Минуты поиска, секунды озаренья.
И благодати мудрая рука
Моё приподнимает настроенье.
А как потом воспримутся стихи –
Мозаика из слов, прошитых мыслью,
Они уже как будто не мои, –
Не из меня, – ко мне навстречу вышли.
И я на них со стороны гляжу,
Как на детей, уехавших из дома.
И слава Богу, что они живут, –
Пускай теперь идут своей дорогой.