Он пишет стихи...

Он пишет стихи. Есть такое почти что искусство.
Он пишет стихи – о Тебе, о себе, о Любви,
о россыпях смеха, о залежах горя и грусти,
он чувствует тонко, когда и на что надавить.

По струнам проворно бегут его ловкие пальцы,
и струны рыдают, внезапно попав в резонанс.
Бросая слова на мелодии блюзов и вальсов,
он ищет в душе всё, что Вы утаили от Вас.

Его Королева (а если юна, то - Принцесса)
познает сполна, что такое пожар и потоп.
На пике эмоций, в пучинах губительных стрессов
находит он то, что поэзией станет потом.

Он - хитрый мошенник. Жонглируя черным и красным,
подарит улыбку сквозь слезы, сквозь радость - печаль,
и солью на ране в финале пронзительной сказки
научит палитру контрастов тебя замечать.

Он - бабник и вор, он ворует сердца и сюжеты,
он врет, словно дышит, он дышит, чем вам - не суметь.
И лучше не путать стихи с человеком-поэтом,
не путать певца - с тем, о чем он осмелился спеть.

Он пишет стихи, препарируя мысли и чувства,
художник-анатом и сентиментальный садист.
Совсем не герой, и, наверное, даже не трус он -
он просто сажает и сам поджигает сады.

Он жжет без наркоза, кромсает и режет живое.
И кто ему судьи? Он сам себе суд и палач.
Он пишет стихи (вот уж так он зачем-то устроен!),
сверкающий мир расплескав по пространству стола.

И все-таки… что-то такое он делает с нами,
что шрам заставляет принять и ожог позабыть.
Он рвет своё сердце – большими живыми кусками,
и дарит их людям - на долгую светлую память
о таинстве магии Слова, Огня и Любви.