но красивые боги обычно стреляются

их красота затмевает и солнце, и чертов день,
способна сломить.

не заметил, вдохнул глубоко, а затем горько так рассмеялся,
не прошепчешь ни разу за всю жизнь "внутри горит",
потому ты бьешься о скалы, словно весь ты - проклятье.

я стояла, смотрела на вас из-за угла,
сцепив руки.
вы были красивы, как боги, как мифы, как природные звуки,
о таких лишь во снах мечтают
и любят, любят и гладят.

но красивые боги обычно стреляются,
дожив до семнадцати.

боги вовсе не доживают до тридцати.
они восходят стремительно, чисто на своих двоих,
не смеются по-настоящему, не играют людьми,
совсем не живут, но всегда повторяют "живи".

красивые люди - не боги, несчастны, не вечны.
я слушала ваши слова "внутри тьма, дыра с ядро, бездна"
вы были прекрасны, красивы, внутри вы светились,

а еще, словно боги, не могли с этим смириться.

вы смотрели на воду, в небо, да на огонь,
в глазах, обычно бесстрастных, отражалась печаль.
я стояла, и вы повторяли "нам ничего не жаль",
и у каждого в зеркале отражался не бог,
а жертва.