Маме

Как много я тебе должна сказать...
Как мало о любви я говорила...
Как жаль, что не воротишь время вспять!
О, господи, ну что я натворила?!

А ты ушла в мои двадцать один.
Ушла в больнице, нехотя прощаясь,
Уставший вид и теплота морщин,
От боли на две части разрываясь.

Ты шла сама. Потом была кровать...
И только хуже. Хуже, хуже, хуже...
Боялась ты всего. И засыпать.
Мерещились тебе ужи по луже...

Часы вставали на руке твоей,
Цветы на тумбочке роняли свои листья.
Не знала ничего тогда страшней,
В руке держала высохшие кисти...


Ты угасала на моих глазах...
Ведь перед смертью мы, увы, бессильны.
Когда так вдруг и остается прах
На перепутье судеб наших пыльных.

Как мало о любви мы говорим!
Как мало. Нашим самым-самым близким!
Давайте их заботой окружим,
При жизни! А не после - обелиски...

Теряя, мы пытаемся вернуть...
Но, к сожаленью, это слишком поздно.
Потом не можем долго мы заснуть,
Когда исправить что-то невозможно.

Ты, мамочка моя, прости меня!
Ведь я была не самой лучшей дочкой...
Могла бы лишний раз тебя обнять,
Нарвать тебе ромашек, василёчков...

Как много я тебе должна сказать...
Так много!