Год за годом мелеет большая река,
убегая всё дальше от берега.
На воде пелена — не видны облака,
и волна не катает истерику.
Раньше, помню, казалось, что не переплыть,
а теперь можно вброд переправиться.
Не канат, а хлопчатобумажная нить,
как дурнушка, что в прошлом — красавица.
Я ложился и плыл по реке сверху вниз,
и меня уносило потоками.
Нынче берег речной совершенно осклиз,
облюбованный мхом да сороками.
Вдоль увядших садов я иду и иду,
на ходу, отбиваясь от овода.
Не жужжи, глупый овод, — накличешь беду…
Как в бреду, кружит овод без повода.
Ты, река, погоди, мне с тобой по пути —
я и сам на мели, в заточении.
Моя мель — сладкий хмель, ты меня уж прости, —
мои мысли уносит течение.
Зарастает осокой, прощаясь всерьёз,
плачет речка, а слёзы — зелёные.
Из-за этих, речных, нескончаемых слёз
океаны такие солёные.
Река
© Copyright: Игорь Багатурия, 2016
Свидетельство о публикации №116062907389
Свидетельство о публикации №116062907389
Рецензии