Нарочитая грубость языка,
небрежно не окончена строка;
но снова к книге тянется рука,
чтоб мысль его понять наверняка.
А есть другие. Стройные ряды
из рифм, дистиллированной воды,
желания казаться выше звёзд
и яда в каждой из слюнных желёз.
Тут глупо плакать, так диктует век,
читатель - потребитель-человек
читает то, осмыслить что готов.
Но вспомнят-то поэтов! Не скотов,
не графоманов, мажущих свой мёд.
Других. В чьих строках вечность прорастёт.
29.06.2016
О поэтах
© Copyright: Силина Елена, 2016
Свидетельство о публикации №116062910255
Свидетельство о публикации №116062910255
Рецензии