пока мчится экспресс

Мое медное море первым из всех горит.
Не дождавшись ее, разжигает очаг зари,
а она плывет в потемневшие фонари,
чтобы встретить позже

городских площадей поля, провода, мосты,
крыши сонных домов и канал, что давно остыл,
непроснувшихся птиц. Разбудив чей-то спящий пыл
оставляет розжиг.

Восходящее солнце греет ладони. Но
рядом с ними письмо. Я не знаю, кому оно,
ряд исписанных строк опускает меня на дно.

Пахнет свежей мятой,

чем-то сладким, и запах виден, как легкий дым.
И все кажется в нем псевдопризрачным и простым.
Я себе повторял, что опять становлюсь пустым,
как витую клятву.

Слышишь трепет и стук по рельсам стальным колес,
проясняющий разум, что кто-то давно унес?
Но мешает обилие старых слепящих грез
быть самим собой.

И летит вдоль вагона исписанный мною лист.
Пока мчится экспресс я не буду шептать "вернись",
я не буду с ним вместе падать и падать вниз.

Я найду в себе силы вновь обрести покой.