Читаю Бунина, Довлатова с утра.
И под сто грамм мусолю книги сдуру.
А с антресолей ангел смотрит хмуро.
Как будто я давно сошел с ума.
Да, я и сам, ловлю умом сквозняк.
На сердце гром прелюдий и симфоний.
И никого нет в постсоветской зоне.
Счастливее, наверное, чем я.
Не знаю, что я в женщине нашел.
Но сердце надрывается и стынет.
Как это можно только лишь в России.
Стихи писать с похмелья для нее.
И среди ночи, вечера и дня
Кому б еще я посвящал сонеты
Как бы не этой женщине в берете
С картины, что взирает на меня
А что еще по жизни этой надо.
Она не скажет, ты опять бухой...
И не устроит в доме мордобой
Хотя и спать с тобой не ляжет рядом.
Читаю Бунина, Довлатова с утра
© Copyright: Игорь Дедков, 2016
Свидетельство о публикации №116062708293
Свидетельство о публикации №116062708293
Рецензии
