Письмо из одного дня

Вновь пишу тебе, что еще остается, столько хочется важного рассказать. Я лежу на траве, и слепое солнце летним зноем захлестывает глаза. Небо выцвело, стало пустым и важным, до него не достать просто так рукой. В его хрупких архивах многоэтажных я уже встречала тебя Такой.
Но давай о земном, это будет проще. Вот к примеру: на север бежит река, в ней ветра свою грусть по ночам полощут, в ней купаются тучные облака. А за той рекой я встречала зайца, он бежал от меня, как последний трус. День натянут, как холст на тугие пяльцы. Я творю, я его вышивать учусь.
Там, у озера звонко смеются дети, голоса струятся в тугую высь. Я так долго мечтала об этом лете, я шепчу ему: «Лето, не торопись», а оно смеется, и брызжет жаром, нарушает планы, и валит с ног, и врачует персиковым нектаром, запуская по телу немой восторг.

Это так, в двух словах, обо мне и лете. Ну а что у тебя, как твои дела? Как ни странно, ты - в каждом моем куплете, как же ранее я без тебя жила?:)...

Этот день как знамение, был и нету. Я его сохраню в уголке письма. Ты со мною пройдешься маршрутом этим, словно там побывала вчера сама.