Нельзя писать стихи, так просто для науки,
Когда в душе разгром и пустота.
И сами отпускают ручку руки,
И мысль идет другая, а не та.
И все кружится, а писать нет мочи,
И нет стихов, что проникают в кровь.
И можно напролет потратить ночи,
Но так и не найти свою любовь.
И можно дни искать, развеяв ночи,
И можно делать вид, что ты творишь.
Но снова получается не очень,
Об этом ты себе под нос твердишь.
И снова на душе метель и вьюга,
А на ресницах лед, в душе печаль.
Но на рассвете мы нашли друг друга…
Потерянного времени не жаль…
Душа поэта
© Copyright: Юлия Терякова, 2016
Свидетельство о публикации №116062607343
Свидетельство о публикации №116062607343
Рецензии