пески из замка

    короче,
    после самой короткой ночи, ночи снова длиннее.
    и лишь у бессонницы личка без прочерка -
    значит, живу - если не так, как хочу - как умею -
    короче, короче, короче..

    в общем,
    картину жизни кричаще решает пастель,
    спуская на безумные краски Ворхолла -
    иногда так и выглядит возрождение -
    паче всяческих чаяний, кодексов и условностей.

    в частности,
    это лишь я умерла не сумев воскреснуть ни в котором из прочих

    это как: никогда такого не было, и вот опять
    избегаю тебя, общество,
    черной материи фраз: я скорее четвероногому дам пять
    и перебрать косточки.
    избегаю верить своей эмпатии -
    выше всяческих сил ворошить не успевшее стать прошлым

    а ночи снова длиннее и это значит:
    мне до рассвета строить
    пески из замка
    и засыпать, когда бессонница подопрет
    под светлое завтра
    (сакраментальнейшей мыслью мудреное,
    что жизнь - она, блять, продолжается)

    чувствовать -
    я не одна -
    меня каждый день посещают глупости

    теряться в воздушной связке времен и странностей,
    находить сходства в движении хиппи и коммунизма,
    устраивать бурю в воды стакане -
    не бывает незаменимых -
    хиппи лажали, лежал Гагарин,
    я потерялась в космическом инее

    и по крохотным моим снам
    иногда проезжают танки,
    тех, что всегда назывались нашими
    и в доме окна дрожат не от грома и безумно детей жалко