Кувшином солнце висит на прясле,Хоть подходи - и бери.Ковыль на закате кроваво -красный,Будто бы степь горит.И,кажется,с облаком мыльной пены На горизонте воз.А вечер вперед длинновязой тенью.Рвется из-под колес.Дрожит между вишнями зайчик света.И слышно все далеко.А руки пропахли июльским летом,Пылью и молоком.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.