Застрели в себе обиду,
Подымись, на свой, этаж,
Сверху мир, получше, видно,
Даже этот твой пейзаж.
Нарисована картина – не тобой, не для тебя,
Засмотрелся, рот разинув
И поглаживал, любя,
Золоченой рамы профиль
И крученые мазки,
Любовался, загорался,
И как вьюга выл с тоски.
А картина удалялась,
Но не в низ, а дальше вверх,
Что тебе еще осталось,
Только с ней бежать наверх.
Сколько хватит тех ступенек
Что сложили для тебя?
Ты беги пока есть время,
Может все же, ждут тебя?
25.06.2016.
Все о том же
© Copyright: Роман Бидниченко, 2016
Свидетельство о публикации №116062604144
Свидетельство о публикации №116062604144
Рецензии