***

Жалея белизну бумаги
И охраняя свой покой
Лишилась я былой отваги
И разучилась быть собой.
Но час настал. И с удивленьем
Вглядевшись в омут бытия
Я ощутила вдруг томленье
По той, которой была я.
Была другой, но помню смутно
Какою именно была.
Несчастной. Глупой. Бесприютной.
Но я писать, писать могла!
Как научилась быть иною,
Не тратить чувства и слова?
Такой простой, такой земною,
Что непонятно, чем жива.
Учусь умеренности пошлой
Без сверхзадач и сверхстрастей.
И жизни бывшей, жизни прошлой
Не помню больше, хоть убей.
Благонамеренна, опрятна,
Скромна, труслива и умна
Я прозябаю в жизни сладкой
Здоровой серостью больна.
Безмерно ласков август ранний,
Беспечны птичьи голоса.
Чертог прозрачный, весь хрустальный
Образовали небеса.
Испепеляюще прекрасен
Непостижимый солнца лик.
Без переводов сердцу ясен
Травы дурманящий язык.
Красноречив деревьев шёпот,
Зазывен блеск речной волны.
Я просто смертный биоробот
И мне сомнения вредны.
Что может быть земли надёжней?
И вот лежу в сияньи дня
И ощущаю: осторожно
Ромашки трогают меня.
Сомненья нет, ведь жизнь не в меру,
Быть стрекозе ли стрекозой?
И я последую примеру
И попытаюсь стать собой.
5.08. 1980.


Рецензии