Ты прочла мои стихи,
в количестве-три
Я прочёл у тебя два.
Как на футболе
Счёт три-два.
Я выиграл,уррра.
Ты пишешь лучше
Я признаю.
И всегда готов это признать.
Ты пишешь реже
А я по десять на дню.
Что же поделать?
У меня рак,
болезнь пера.
Не могу писать лучше
Не могу писать реже.
Я готов сердце слушать
Желательно меньше.
А моё сердце сушит
И в душе горло душит.
Когда не пишу,
Я,прости,почти не живу.
Я становлюсь не злее,добрее
А тебя приглашаю
читай мои стихи.
И тогда счёт будет
Как в баскетболе или в хоккее.
Семь-три,
или сто-,всё равно,три.
Ты прочла мои стихи, в количестве-три
© Copyright: Серый Мак, 2016
Свидетельство о публикации №116062508211
Свидетельство о публикации №116062508211
Рецензии