Года идут, Эрато пишет,
поставив слёзы на поток,
но не моею строчкой вышит
её затасканный платок,
ведь я рифмую нынче скупо
и прозябаю в стороне
апоэтичным пусть не трупом,
но холодеющим к весне...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.