Играем на них, как в дурака
Горячий азарт, аромат арабики.
Между привет и пока,
Поместится: жизнь, смерть и памятник.
Музыка — из нот и октав,
Слова — из самого лишнего.
Лично его, не достанет она
Из колодца самого личного.
Бьется об стены мелодия
В переходе на арбатско-покровскую,
Когда дешево разогретый
Шатаешься пустой и плоский.
Расскажешь себе все в подробностях,
Обогнав еле идущего.
Может он тоже этот день проиграл,
И смотрит на меня, бегущего...
03. 12. 2015
© Copyright: Десять Дней Без Горячей Воды, 2016
Свидетельство о публикации №116062504833
Свидетельство о публикации №116062504833
Рецензии