Он был поэт, поэт от Бога, уж поверьте!
И на листе, на чистом, душу обнажал
Его талант вы строчками не мерьте,
Он в них и жил, он в них и умирал.
Слова он не искал в крутом смартфоне,
Пустышкою затем, чтоб замарать листок
Но слог его, в души рождался стоне,
Чем многим стихоплетам, преподал урок
Он правду жизни в рифме раскрывал,
Тем, доводя себя до исступленья
И сам себя, как на Голгофе распинал,
За наши и свои все прегрешенья.
Вы скажите - он пил, и пил бывало сильно,
В вине ль неистовость свою топить?
И на плите потом ее, немой, могильной,
От неизбежности скорбя, себя бранить?
О, Вам ли осуждать его? Он гений!
Кто признавал его, кто нет, не ново
Уйдя, оставил много спорных мнений,
И все, а не жена лишь, стали вдовы
Впамять о гениальном поэте
© Copyright: Елена Жалнина, 2016
Свидетельство о публикации №116062501986
Свидетельство о публикации №116062501986
Рецензии
