Гламурные, модные, блестящие

Такие красивые, ненастоящие,
Как за стеклом на витрине
Гламурные, модные,  блестящие
Запутавшиеся в паутине...

Аромат духов...но что-то не так, не то...
Ложью насквозь пропахшие,
Смотрю это странное дурное кино-
Вижу - потрепанные, уставшие...

Маскарад удивляет вначале немного,
Не так, как раньше , но всё же...
Под нарядной обёрткой , увы, убого,
Хоть и кажется, может, моложе...
 
Скульптор – мастер, он же хирург
Постарался и вылепил нечто.
Он  от Бога художник, поэт,  драматург-
Шить- кроить может вечно....

К сожалению, суть процесс не меняет,
Нарастил ягодицы беспечно,
Он «огрехи»  природы умело скрывает,
Внешность делая безупречной...

А внутри пустота, нелюбовь, тьма, обман,
Даже не помогает бокал вина
Скрыть нависший смог и липкий дурман
И уже подняться с этого дна...

Ну ведь были же они когда-то другие,
Возможно, не такие немного,
Но для кого-то дорогие, очень родные,
И этот кто-то не искал иного...

Не замечал седины в волосах, морщинок,
Целовал ненадутые губы,
Не хотел никаких подделок, ужимок,
Не скучал без визитов в  клубы...

Или не были... ведь и такое возможно,
Ни для кого, для себя даже
Не спасала сладость тортов и пирожных,
Слушали – кто что про них скажет...

Не любили себя рожденными такими,
Ведь изменить – раз-два-готово.
Не любили ни старыми,  ни молодыми,
За ними, всё ж, последнее слово...