Поэты-рукоблуды, рисуют с натуры шлюх.
Надевают на лицо непрозрачный пакет.
Считаю себя бычком который потух,
Жалеют о том, что родились на свет.
Слезами заливают компьютерный стол,
Называют шлюхой, ту которую любят.
Искренность, как бутылка, упала на пол,
Осколками стала, они ноги рубят.
Закрыли себя, на два оборота.
Ключи забрала утром мама.
Твоя вечерняя рвота
Про тебя всё рассказала.
Душой в пенсионеры пора?
В юности всё достало?
Ты от жизни ушёл из мира,
А не она тебя проебала.
Поэты-рукоблуды
© Copyright: Поэт Со Дна, 2016
Свидетельство о публикации №116062409038
Свидетельство о публикации №116062409038
Рецензии