Истопчет душу печаль людская: пройдя до боли толпой вандалов,
На рот червивый поставив глыбу, на взгляд раскисший, как мякиш хлеба.
С кривого носа сбежали сопли. Сверкнули пятки стремглав на запад,
Бегом по лужам босые ноги, прыжком по стеклам, ползком по грязи.
Здесь мало места, здесь бродит тесто, тут верят сказкам, усевшись в кресло.
В густых потемках одни лишь блики, они безлики и только мельком.
«Под теплым солнцем пастись опасно, там все – отрава, кругом нарывы!»
Стирай же память в тазу с носками, что сплошь в заплатках, в воде столетней.
Блики
© Copyright: Родион Рассказов, 2016
Свидетельство о публикации №116062406603
Свидетельство о публикации №116062406603
Рецензии